Бывает, приезжая в чужие города ты чувствуешь себя безумно далеким от мира этих городов, ты ощущаешь как жизнь в них течет мимо тебя ничем тебя не задевая. Бывает наоборот- едва переступая черту города тебя сразу же уносит водоворот событий все глубже и глубже заставляя вливатся в чужую и чуждую городскую жизнь. С Пятигорском все обстоит иначе. Вечный прифронтовой город - для него вид российских солдат на улицах так же привычен как созвездие креста в ночном небе. Здесь ты чувствуешь себя кем угодно только не туристом - многочисленные проверки документов, блокпосты, кварталы куда славянам путь закрыт - все это напоминает трущобы Нью-Йорка, оккупированный Париж и Берлин - все вместе. Гуляя по городу, отчего то вдруг хочется говорить стихами.
И вдруг понимаешь где находишься. Это больше похоже на озарение. И словно не веря себе поднимая голову и оглядываясь ты осознаешь что ты в Пятигорске - в последнем городе Михаила Юрьевича Лермонтова. И все что ты когда то читал - вот оно, перед тобой. Не в непонятной книге, а здесь, рядом, к нему можно прикоснуться, ощутить. Чем дольше гуляешь по городу, тем больше и больше понимаешь к чему тебе довелось прикоснуться, что тебе было суждено увидеть...
Быстро проходят дни на Кавказе - не успеешь оглянуться - уже вечер. И нужно уезжать. Навсегда оставив еще один город в своем сердце.
