- Куда же ведут эти дороги? Куда?..
Он вдруг вспомнил, как в детстве шел каждое утро в детский сад. Его отпускали самого, так как заведение находилось совсем рядом, каких-то сто метров по дороге вверх. Почему же этот путь был для него таким долгим? Даже наполненным всяких опасностей и приключений. А зимой эта дорога становилась горкой для катания на санках - самой желанной в жизни
- Боже, как же это было весело! - думал он - Как бежало быстро время по вечерам. Не успел как следует насладиться ездой, а уже из дома крик - "Домой! Иди домой! Пора спать!".
Ага! Ждите! Какое спать? Под подушкой уже лежала книга - еще одна страсть. Книга имела свой, особенный запах. Запах путешествий и самых невероятных приключений. Оставалось только одно. Тихонько зарыться под одеяло, включить фонарик и читать... Читать до умопомрачения. Какое счастливое время, однако, было! В школе - заветы Ильича и пионерское обещание быть правдивым и честным, а в уме - подвиги капитана Блада и спасение прекрасных принцесс. И куда это все делось? Чем больше он взрослел, тем больше мир становился серее и угрюмее. Но внутри он все-равно оставался ребенком с восхищенными любопытными глазами.
А дороги тем временем множились и множились. Легкими их назвать было сложно. Было в них всякого. В конце концов, он сделал единственный вывод: действие равно бездействию. После множества блужданий по жизни, с фонариком и без него, осталась лишь усталость от людей и событий. Он хотел теперь одного: того, о чем твердил три года в Палестине Великий Путник - Покоя. Вот уже несколько лет он создавал вокруг себя этот Покой. Так как внутри у него тишина жила с самого рождения.
Жена, раскрыв глаза, громко зевнула. Протянула вверх руки, посмотрела на него и лениво произнесла:
- Что? Опять задумался? Все сидишь в своем мире грез?
- Спи, милая! - ответил он - Тебе нечего беспокоиться. Твой мир пуленепробиваем и в нем нет чувства вины. Мне же надо поговорить с Луной. Она никак не хочет выдать свой последний секрет.
- Заодно поговори еще и с психиатром - засыпая протянула жена, через минуту впав в беззаботный тупой сон. А он продолжал думать. Вернее - представлять. Ту последнюю дорогу, которая есть у каждого. Какая она? Он знал о ней только то, что она узкая. И на ней двое не поместятся. И что она ведет вверх. Как тот путь, что в детстве спешил в детский сад. И хотя она, наверняка, такая же короткая, все-равно кажется очень и очень длинной. Размером в целую жизнь...
